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La paix des champs - français

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LA PAIX DES CHAMPS

Sans poids est ton corps ce matin,

Toi, mon ange, beauté solaire,

Ravissement céleste,

Sourire de l’aurore thrace !

 

Viens, pose tes mains éthérées

Sur mes paupières,

Toi qui sais que mon cœur

Est mon propre autel !

 

Ô cette paix des champs ensemencés,

La lumière qui porte au loin

Les cris cristallins des oiseaux,

Les collines pudiques, couleur de perle,

Qui conversent, pleines de courtoisie,

Avec les brises !

 

Ah cette terre où dorment tous mes morts,

Cette terre téméraire où, la nuit nubile,

Feuilles et étoiles mêlent frissons et musique !

 

Les songes, assis au rebord de la fenêtre

Écoutent le poème des vignes,

Des cyprès et des oliviers !

 

Je rêve encore, je suis !

 

Je lève mes bras fatigués, murmurant,

Un rapide soupir sur les lèvres :

Mon Dieu,

Enfin, me voici !

 

Ne me laisse pas encore, ô vie !

Comment pourrais-je tenir tête

À tant de meurtrissures sans

La voix natale de ta séraphique compassion ?

 

Athanase Vantchev de Thracy

 

Paris, le 22 juillet 2019